Eres el alma perfecta en la distancia equivocada.

LA MISIÓN DE EDUCAR Educar es lo mismo que ponerle un motor a una barca. Hay que medir, pesar, equilibrar y poner todo en marcha pero para eso uno tiene que llevar en el alma un poco de marino un poco de pirata un poco de poeta, y un kilo y medio de paciencia concentrada pero es consolador soñar, que ese barco -ese niño- mientras uno trabaja, irá muy lejos por el agua. Soñar que ese navío llevará nuestra carga de palabras hacia puertos distantes, hacia islas lejanas. Soñar que cuando un día esté durmiendo nuestra propia barca en barcos nuevos seguirá nuestra bandera enarbolada. (Fermín Gainza)

"Tratar de cambiar al otro para
adaptarlo a las necesidades de uno,
es la muerte de una relación.
Cada uno es perfecto como es."

MUÉVETE.- Mueve tu casa, tu cama, tu cuerpo. Camina, sal por las montañas, sal de la rutina del trabajo, las relaciones y los patrones de vida. Cambia tu perspectiva. Acércate a aquellas personas con las que puedas ser auténtic@ y nutran tus sueños más locos. No necesitas mover montañas, trasladar una pequeña piedra puede hacer maravillas.

quiero saltar al vacío de tu mano
y estar cerca siempre
aunque te vayas
o me tenga que ir
aunque te extingas delante de mis ojos en miles de partículas
inspiraré fuerte y hacia dentro
hacia dentro
para poder viajar siempre contigo y con los ojos cerrados
sobre tu cuerpo dando pasitos con los dedos
hacia delante aunque ya no estés
escuchando las palabras que me dices en silencio detrás de tus latidos
que loco ya confundo con los míos
eres sol y agua
tu voz encierra primaveras
y libera mis miedos
esos que hacen que nunca
me acerque lo suficiente
como para que tú
te puedas aparecer

escribir...

Para muchos escribir es un dolor de cabeza, un trámite; para otros es vivir, gozar; es reinventarse, parir, encontrarse o renovarse.

¿Qué es el escritor?, se pregunta José Luis Sampedro, sino un albañil de sueños, un constructor de castillos en el aire con millares de palabras. Los materiales pueden hallarse en cualquier parte. Los proporciona la gente, las lecturas, los cuadros, los espectáculos y por supuesto el propio mundo interior.

Para Fernando Savater, cada palabra es sentido y sonido. A través de las caprichosas semejanzas del sonido, los sentidos se hacen guiños entre sí y superponen nuevas capas sonrientes de significado al entramado ya conocido. Es como si la lengua se sacase de la lengua a sí misma, pero para entenderse mejor.
...
En cambio Francisco Umbral sostiene que se puede escribir con whisky o sin whisky. A máquina o a mano (los malos autores lo hacen con computadora). Se puede escribir siempre, si se es escritor, como el pianista puede tocar siempre. Nietzsche, Wittgestein, los estructuralistas, etc. han dejado claro que sólo existe la palabra, incluso para la filosofía. El lenguaje habla por nosotros, todo lo hace la palabra escrita.

Y es verdad, cada persona tiene un estilo, hábitos y circunstancias que lo orillan a escribir. Sin embargo, a quienes les gusta escribir saben que existen ciertas condiciones para ello: una motivación o propósito, unas circunstancias, unos procedimientos y una técnica. José Luis Martínez, en su libro Problemas literarios, señala cuatro características que deben estar presentes en un escrito: Naturalidad, técnica, estilo y visión del mundo

Tengo el alma quemada

Tengo el alma quemada
Por saliva de sapo
Fingiendo que descubro
Tapo

La palabra me infecta
Bajo la piel de apariencia
Pongo remedio seguro
Paciencia

En esta mal no se vive
Pero tampoco se muere
Cuando el ave no vuela
Corre

Quien no llega a las estrellas
Las puede ver desde la tierra
Quien no tiene voz para el canto
Berrea


José Saramago

Recomenzando con el blog...

Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo así como un misterio

Cuando las calles son nubes grises, la lluvia cae sobre los paraguas abiertos y de un que otro valiente que no se resguarda,
lagrimas de añorancia caen sobre las piernas del que escribe pensando en los recuerdos que se guardaron en un cajón.
Cuando las miradas no tienen expresiones, los trenes no tienen llegada y una sopa no calienta el alma, me pregunto donde están
los olores que guarde en el corazón.
Cuando el reloj no tiene la verdad, las manos se entumecen de a poco, y la vida pasa como un tormento... Me gustaría bailar con la liviandad de una pluma.
Pero…
Cuando la pena se mezcla entre tus venas, no pienses en la imposibilidad... La vida se luce en darte una razón para sacarte alguna sonrisa y aliviarte el corazón.

Hay gente - Quintana.

Hay gente que con solo decir una palabra
enciende la ilusion y los rosales
que con solo sonreir, entre los ojos
nos invitan a viajar por otras zonas
y nos hacen recorrer toda la magia.

Hay gente que con solo dar la mano
rompe la soledad, pone la mesa
sirve el puchero, coloca guirnaldas

Que con solo empuñar una guitarra
hace una sinfonfa de entrecasa.

Hay gente que con solo abrir la boca
llega hasta los confines del alma
alimenta una flor, inventa sueños
hace cantar al vino en las tinajas
y se queda despues como si nada

Y uno se va de novio con la Vida
desterrando una muerte solitaria
pues sabe que a la vuelta de la esquina
Hay gente, que es asi.......tan Necesaria






Hace mucho que no actualizaba, prometo empezar a subir escritos míos y algunos de estos bellos autores que nos regalan sus palabras.

Un nuevo año...

En este 2011 quiero podar en mí lo que está seco, cortar algunas ramas que pesan para florecer a pleno, conocer a algunas personas que siempre quise conocer y seguir conociendo a las que me rodean, viajar mucho, escribir más, soñar sin límites, construir de apoquito mi nueva vida, atravesar este canal de parto hasta nacer otra vez.

Medio pan y un libro.

Locución de Federico García Lorca al Pueblo de Fuente de Vaqueros (Granada). Septiembre 1931.

"Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. ‘Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre’, piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión.

Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada.

No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.

Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros?

¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: ‘amor, amor’, y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: ‘¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!’. Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida.

Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: ‘Cultura’. Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz.

Hoy me pare en la delgada línea de la puerta, teniendo ante mis ojos el mundo y por detrás mío todo lo que puedo dejar si hago un paso más… en ese instante, mi pecho se transformo en mi peor enemigo, tuve una gran pelea con él explicándole porque yo tenía que salir al mundo, pero él a toda costa me resignaba y me oprimía con una angustia feroz. Salí, caminé, observé, pensé pero nada sacaba mi dolor. Y entonces me dije: hoy no es un buen día para pelear, mejor me dejo quebrar y mañana retomo mi destino. Tal vez nunca me había sentido así, esa necesidad de gritarle al mundo que tu dolor no se fue, que los recuerdos hacen su trabajo y la necesidad también. Derramaré algunas lagrimas, pediré que me sostengan por unas horas no más… hoy no es un gran día, pero solo es un día nada más.

Pablo Neruda

No te amo como si fueras rosa de sal, topacio
o flecha de claveles que propagan el fuego:
te amo como se aman ciertas cosas oscuras,
secretamente, entre la sombra y el alma.

Te amo como la planta que no florece y lleva
dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,
y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo
el apretado aroma que ascendió de la tierra.

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
te amo directamente sin problemas ni orgullo:
así te amo porque no sé amar de otra manera,

sino así de este modo en que no soy ni eres,
tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía,
tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño

ALFREDO LE PERA.

Yo adivino el parpadeo
de las luces que a lo lejos
van marcando mi retorno.
Son las mismas que alumbraron
con sus pálidos reflejos
hondas horas de dolor.

" Pared contra pared la soledad más fea y amarilla te encerró te apartó de todo lo que amabas o era tuyo y con pasos de zorra se metió en el reloj y empezó a trastocar todas las horas para que no supieses ni pudieras notar que terminaba tu tiempo en el festín y así fue como un sucio desaliento se echó sobre tus hombros tal un pájaro enorme en una madrugada sórdida y cruel con aires de desgracia y fue entonces recuerda cuando en el abandono o desamor pronunciaste su nombre repetiste su nombre como un niño perdido entre la sombra. Por azar o conjuro tal nombre te ha devuelto a los días de la más clara luz y ahora notas la brisa el fresco olor de un sitio que conoces, de una casa rodeada de flores y senderos donde el sueño cruza por galerías altísimas y blancas como velas de un navío al largar y jugando te ocultas al final de un pasillo y aguardas que llegue la muchacha que quieres y la asustas con las hojas de un ramo de laurel y cuando ella se ríe contra tu pecho huérfano ya sientes que su piel y su pelo tienen gusto de mar que está temblando y que sus labios queman. Ahora ya no despiertas en horas miserables cuando un frío de angustia estremecía la noche en bancarrota acuchillando tu cansancio hasta el alba, ni tienes pesadillas o apariciones súbitas ojos sin rostro de personas que amabas y desaparecieron alejándose tal faros en la niebla y tampoco es preciso que cuentes hasta mil o que enciendas todos los cigarrillos que tu insomnio pedía para alcanzar la total desmemoria ya que todo es distinto cuando ella está contigo, cuando sientes que respira en la almohada junto a ti y que sus manos te acarician mientras el sueño cae. No quieras indagar, deja perderse el humo, el turbio vaho de años de penitencia: un tiempo que fue tuyo y que ahora no reconocerías; sube hasta los balcones de la mañana y canta canta sin más a la esperanza al viento a los caminos que aquí te devolvieron por conjuro o azar y dile a esta muchacha lo que antes no sabías, cuéntale que cruzabas perdido por lugares sin nombre, que fuiste enfermo y ella te sanó, que escuchando su voz te sientes renacer y amas la vida porque te ha dispensado la fortuna y la gracia de conocer el hondo el buen amor. ".

Por haber elegido tenerme en tu vida
Por haberme dado el amor y más que tenías
Por haberme abrazado cuando más lo necesite
Por haberme dado más de lo que podías
Por haberme servido tantos mates por la mañana
Por haberme ayudado cuando más lo necesitaba
Por haberme enseñado a vivir
Por haberme levantado en cada caída
Por haberme retado cuando me equivoque
Por haberme enseñado a ser lo que hoy soy
Por haber sentido orgullo cuando me veías
Por haberme amarmdo como vos sola lo hacías
Por haber luchado por mi bienestar
Por ayudarme a guardar secretos
Por cada consejo que me brindaste
Por haberme enseñado a cuidar y amar a mí hermana
Por sonreír conmigo cuando era feliz
Por enseñarme hacer una persona leal
Por enseñarme a ser sencilla como vos
Por haber sido la madre que fuiste
Jamás te olvidare!

Te amo.

Qué extraña manera de quererte.
Así de pronto me encuentro
amándote de adentro
como si alguna raíz,
la más profunda,
hubiera hecho contacto
con la más honda tuya
y se anudaran hundiéndose
más y más en la tierra,
buscando el agua profundísima
de un amor singular, que no
pregunta,que sabe todo.
Hasta lo que tú y yo ignoramos.

Simplemente extraño tus mates, tus manos sobre mis cachetes, tu voz inalcanzable de dulzura, nuestras vidas compartidas, tus palabras... El tiempo abre un abismo que no puedo llenar.

Escritor Griego.

Qué difícil, qué extremadamente difícil para el alma separarse de su cuerpo el mundo: de montañas, mares, ciudades, gente. El alma es un pulpo y ésos son sus tentáculos... Ninguna fuerza sobre la tierra es tan imperialista como el alma humana. Ocupa y a su vez es ocupada, pero siempre considera demasiado estrecho su imperio. Sofocándose, desea conquistar el mundo para respirar libremente.